“Il tempo non esiste, la vita va allargata” Luciano De Crescenzo

Oggi in ricordo di Luciano De Crescenzo ho letto e riletto questa frase.
L’ho letta e riletta con i piedi che calpestavano il il pavimento di un reparto di oncologia. Oncologia dal greco oncos, “rigonfiamento” e logos “studio” la branca della medicina che concerne lo studio e il trattamento dei tumori tumore, neoplasia, nuova formazione cancro cancro cancro cancro Cccc. Aaa Nnn Ccc Rrrr Oooo. É così arriva tutto d’un fiato.
Per i corridoi del reparto le parole rimbombano piano, le ruote dei carrelli, che trasportano le terapie scorrono, silenziosamente rumorose, tra una porta e l’altra, tra un letto e un altro. I campanelli suonano, suonano e suonano ancora, tanto da non sentirli più. É ora degli esami, dei risultati, della visita, della terapia: della prima, della seconda, della terza, della quarta sacca. Il tempo scorre ma non esiste. Anche per oggi è finita. Si può tornare a casa. Si esce, piano, tra i sorrisi timidi e gli sguardi di chi sa. Quello è il 3°piano. La porta scorrevole si apre davanti agli occhi, la luce abbaglia, le ore in penombra sono state tante, ma la vita è davanti agli occhi. Non c’è il tempo per ripensare. La porta si chiude svelta dietro le spalle. Il tempo di ogni cosa sembra magicamente allargato, nonostante tutto, ora è ancora VITA ed è ancora tempo di VIVERE 💕

“Se l’educazione non tocca la vita diventa sterile”

Sono passati sei mesi dall’ultimo post, il motivo risiede nel titolo. Nulla di ciò che mi saltava in mente di scrivere era davvero sentito e allora, se nelle cose non c’è il cuore meglio lasciarle andare o, come in questo caso, lasciare che il tempo della vita faccia il suo corso.

Da sempre una mia forte convinzione, la pedagogia, quello di cui parliamo o scriviamo, ponendolo orgogliosamente sotto il cappello “pedagogia”, deve toccare la vita, la deve toccare con il cuore,  con le mani, quelle mani che ne stringono altre, quelle che accarezzano e si sporcano, di pittura, di terra, di fatica di gioia. La pedagogia deve toccare i nostri volti che sorridono, che comprendono con uno sguardo. La pedagogia tocca la vita quando non parla tra quattro mura ma vive nel mondo. La pedagogia deve parlare di qualcosa che riguarda tutti noi. La pedagogia deve parlare della vita: non del bambino, non della persona con disabilità, non dell’anziano ma della persona.

Mai come in questo istante queste parole hanno un senso. Una stanza rosa nella quale sono entrata dopo aver oltrepassato una porta bianca, con una elegante scritta blu, come a volerne alleggerire il peso: “oncologia”.

Perché è così: pensiamo sempre che le cose accadano agli altri.

Gli altri siamo noi.

Ecco la vita, ecco di cosa la pedagogia parla, delle lotte, delle persone che vogliono vivere, delle paure. Di vite vere che si intrecciano, si sfiorano. Le vite di chi ora ha un numero su una cartella, le vite di coloro che ora devono pazientare. Si incrociano gli sguardi di chi attende, nei salottini, con tanti giornali consumati ma mai letti. Ci sono le attese di risposte che, a volte, non ci sono. Attese vissute come infinite, tanto da dimenticarsi per istanti confusi cosa si sta aspettando. Ci sono coloro che si prendono cura della vita delle persone che amano, coloro che tremano, a volte piangono e troppe volte dimenticano che ad avere paura ora non possono essere loro. Loro sono quelli ai quali è chiesta resilienza, coraggio, lacrime sincere e condivise, perché questa maledetta paura troppe volte ce la si tiene dentro.

Ecco la seconda edizione di Soffi di Pedagogia: pezzi di vita. Una vita diversa da tutte le altre ma simile a molte, che troverà per questo punti di connessioni con pochi, pocchissimi o molti di voi che leggeranno. Qui, tra le mie pagine non smetterete di trovare letture, teorie, storie di educazione, ecc… perchè anche tutto questo è parte della mia vita, ma non è la sola. Ciò che leggerete (se lo vorrete) d’ora in avanti saranno parole vissute ed uscite dal mio cuore.

“Chi dice che è impossibile, non dovrebbe disturbare chi ce la sta facendo“ Albert Einstein

Una piccola storia per riflettere sul potere delle parole.

C’era una volta una gara di ranocchi. L’obiettivo era arrivare in cima a una montagna. Per vedere la scalata si radunarono in molti anche se probabilmente non credevano possibile che i ranocchi raggiungessero la cima, e tutto quello che si ascoltava erano frasi tipo:
“Che pena!!! Non ce la faranno mai!”.
I ranocchi cominciarono a desistere, tranne uno che continuava a cercare di raggiungere la cima.
E ancora: “…Che pena!!! Non ce la faranno mai!”.
Alla fine, tutti desistettero tranne quel ranocchio che, solo e con grande sforzo, raggiunse alla fine la cima.
Uno degli altri ranocchi gli si avvicinò per chiedergli come avesse fatto a concludere la prova ma scoprì che quel ranocchio era sordo.

Ogni giorno ognuno di noi incontra persone con la pessima abitudine di essere negative e derubare le migliori speranze del nostro cuore. Le parole che ascoltiamo hanno un grande potere sulla nostra mente, potere molto spesso sottovalutato. La nostra mente è assolutamente precisa nel registrare le parole che ascoltiamo. E soprattutto è altrettanto metodica nel registrare e mettere in pratica i messaggi ricevuti.

La breve storia del ranocchio sordo è un’occasione per i grandi per riflettere ma anche per parlare con i bambini di tutto il chiacchericcio che ci sta attorno e che, a volte, scoraggia dal continuare a provare a raggiungere i nostri obiettivi. La storia del ranocchio ha tanto da insegnare, sia a chi potrebbe fare qualcosa di grande sia a chi potrebbe risparmiare al mondo i suoi giudizi.

Sii sordo quando qualcuno ti dice che non puoi realizzare i tuoi sogni.

“Io tifo per chi si allena tutta una vita, per chi sa perdere e sceglie di giocare sempre”

Io tifo amore, non come farebbe un sognatore ma come farebbe uno sportivo.

Io tifo amore anche se sono in panchina, e questo sport mi ha rotto le ossa più volte.

Se qualcuno della mia squadra fa gool mi alzo in piedi e urlo, perché sono felice.

“Dai tifa odio!”, mi hanno detto più volte, lui vince spesso, l’amore è per gli sfigati, si sa.

L’odio vince perchè utilizza mezzi discutibili.

Sul dizionario, alla voce tifoso leggo “malato di tifo, di natura infettiva, caratterizzato da febbre alta, offuscamento della coscienza, delirio, disturbi sensoriali”. Beh, non è forse così che fa sentire amore.

Come seconda definizione leggo “sostenitore di un campione” e infatti, io, tifo per chi si allena tutta una vita, per chi sa perdere e sceglie di giocare sempre. Per chi ama l’odore del campo, di un sentimento, quando si corre nel fango, sotto la pioggia e magari, si cade.

Io tifo amore, perchè tifosi si nasce.

Cit. Sistiana Lombardi

“Con il gioco il bambino partecipa globalmente; al contrario, se ascolta si distrae perchè continua a pensare ad altre cose” Bruno Munari

Come abbiamo visto nella prima parte dell’artico Un viaggio nel mondo di Bruno Munari, l’artista sosteneva la necessità di aiutare i bambini a crescere sviluppando tutti i sensi, aiutandoli a non perdere il senso della vita.

A tal fine negli anni ’70 nascono i primi libri plurisensoriali, libri-oggetto, i “Prelibri“: libri senza parole, per bambini che ancora non sanno leggere, che forniscono stimoli visivi, tattili, sonori, termici e pieni di sorprese.

Nel 1993 nasce il “Libroletto“: formato da sei cuscini di materiali diversi e con brevi frasi scritte sul bordo, senza inizio e senza fine, le pagine si possono staccare per comporre storia sempre nuove. 

Invece di raccontare come è fatta una reticella e quali sono le sue caratteristiche, Munari accosta un pezzetto di rete davanti agli occhi di una bambina facendogli scoprire la trasparenza del materiale e un mondo a quadretti. “Invece di lunghe spiegazioni è preferibile far vedere come si fa”, con azioni-gioco percepibili attraverso i sensi.

Ancora una volta in line con il pensiero pedagogico montessoriano, “aiutami a fare da solo”, Munari sostiene la necessità di intervenire per “dire come fare e non cosa fare”. Compito dell’educatore è dare ai bambini tutte le informazioni, sperimentare, creare qualcosa di nuovo per i piccoli, che li stimoli e li incuriosisca, così che imparino imitando gli adulti.

Munari costruì anche un “Bosco tattile” e una “Vasca tattile”: il primo, costruito da corde, cordoncini, fili di lana e piume, dove passeggiare lascindosi accarezzare da liane immaginarie; la Vasca riempita con ritagli di tessuti, panno e pellicce dove immergersi e sentire con tutto il corpo.

Nel 1996 viene inaugurata quello che Munari definsce il primo Museo dei bambini, fatto dai bambini per gli adulti. Una Mostra da toccare, nella quale vengono esposte le opere tattili realizzate dai bambini nei Laboratori.

Nel 1999, alla Fiera di Milano, viene presentato il “Tappeto mobile”: un tappeto formato da una serie di moduli quadrati dove i bambini possono giocare e scoprire molti materiali che offrono sensazioni diverse come liscio e ruvido, morbido e duro, lucido e opaco e così via.

Tra i materiali realizzati da Munari da non dimenticare la cstruzione dei grandi “Labirinti tattili” e delle “Scritture tattili”

Sono trascorsi più di trent’anni dal primo laboratorio che Munari ha realizzato all’interno della Pinacoteca di Brera (Milano, 1977), trasformando il museo da luogo di contemplazione passiva a luogo di esperienza, dove sperimentare le qualità diverse dei materiali, le caratteristiche degli strumenti, le tecniche e le regole, ricavate dalle opere d’arte di ogni epoca, trasformate in giochi.

“Siccome è quasi impossibile modificare il pensiero di un adulto, noi ci dovremo occupare dei bambini. Gli uomini e le donne che formeranno la nostra prossima società futura. Un bambino creativo è un bambino felice”.

Riferimenti bibliografici: “Bruno Munari, la polisensorialità e i bambini” di Beba Restelli